J’ai retiré mes vêtements, je ne vais pas me rhabiller! Je viens de me laver les pieds, je ne vais pas les resalir!»

Mon bien-aimé passe la main par le guichet de la porte, et j’en ai le cœur battant.

D’un bond je suis debout pour ouvrir à mon bien-aimé. J’ai les mains et les doigts couverts d’huile de myrrhe, quand je saisis la poignée du verrou.

J’ouvre à mon bien-aimé; mais il est parti, il n’est plus là. Je sors à sa poursuite, je le cherche, sans le trouver. J’ai beau l’appeler, pas de réponse.

Ah, filles de la capitale, je vous le demande instamment: si vous rencontrez mon bien-aimé, que lui raconterez-vous? Que je suis malade d’amour! Dites-le-lui. Les filles

Dis-nous, la belle, qu’a-t-il de plus qu’un autre, ton amoureux? Oui, qu’a-t-il de plus qu’un autre pour que tu nous fasses pareille demande? Elle

Mon bien-aimé est reconnaissable entre dix mille à son teint resplendissant et cuivré.

Sa tête est dorée. Il a les cheveux bouclés comme les fleurs de dattier, et d’un noir de corbeau.