«Monte au sommet du Liban et pousse des cris, Jérusalem. Sur le plateau du Bachan fais entendre ta voix. Pousse des hurlements depuis les monts Abarim, car pour tes amants, c’est fini.

Je t’avais avertie quand rien ne menaçait, mais tu as répondu: “Je ne veux pas écouter”. C’est ce que tu as toujours fait depuis ton enfance; tu n’as jamais écouté ce que je te disais.

Le vent balaie tous tes dirigeants: tes amants partent en exil. Tout le mal que tu as fait te vaut honte et humiliation.

Toi qui étais tranquille, perchée sur le Liban, qui avais ton nid dans les cèdres, quels soupirs tu pousses alors que les douleurs te surprennent et que tu te tords comme une femme au moment d’accoucher!»

Je te livre au pouvoir de ceux qui veulent ta mort, ces gens dont tu as si peur, Nabucodonosor le roi de Babylone et ses troupes.

Je vous chasserai, toi et ta mère, dans un pays qui n’a rien de commun avec celui où tu es né; c’est là-bas que vous mourrez, elle et toi.

Vous aurez beau désirer ardemment revenir dans votre pays, vous n’y parviendrez pas.”»

On demande: «Cet homme, Konia, est-il un pot ébréché dont on ne veut plus, un objet sans intérêt? Pourquoi a-t-il été expulsé avec ses enfants, chassé dans un pays qui ne représente rien pour lui?»