Quand ces événements se produiront, il n’y aura personne, d’un bout du monde à l’autre, pour pleurer les victimes du Seigneur, personne pour les recueillir, ni pour les enterrer. Ils resteront comme du fumier sur le sol.

Entonnez une complainte et poussez des cris, vous les dirigeants; roulez-vous par terre, vous les maîtres du troupeau, car votre tour est venu de passer à l’abattoir! Votre chute sera irrémédiable, comme celle d’un vase précieux.

Pour les dirigeants, aucun moyen d’échapper! Pour les maîtres du troupeau, pas de retraite possible!

J’entends déjà leurs cris, leurs plaintes de douleur: le Seigneur, en effet, dévaste leur pâturage.

On dirait que le lion a quitté son fourré. Leur pays n’est plus qu’un désert, du fait des horreurs de la guerre et de son ardente indignation.