A ton tour, Ninive, tu seras ivre de douleur, tu en seras submergée. A ton tour, tu chercheras un refuge pour échapper à tes ennemis.

Tes fortifications sont toutes comme des figues déjà mûres: dès qu’on secoue le figuier, elles tombent dans la bouche de qui veut les manger.

Il n’y a plus chez toi que des femmelettes, les portes fortifiées du pays s’ouvrent d’elles-mêmes devant l’ennemi: leurs verrous ont été détruits par le feu.

Puisez de l’eau, Ninivites, en vue du siège que vous allez subir, renforcez les murs de défense, pétrissez la terre argileuse et préparez les moules à briques.

Vos marchands étaient plus nombreux que les étoiles dans le ciel, comme des hannetons qui dévorent et puis s’envolent, ils ont maintenant disparu.

Vos inspecteurs pullulaient comme des sauterelles et vos fonctionnaires comme des grappes d’insectes qui se posent sur les buissons par temps froid. Lorsque le soleil se met à briller, ils disparaissent on ne sait où. Où donc sont-ils passés?

Roi d’Assyrie, tes gouverneurs se sont endormis pour toujours, tes généraux ne bougent plus. Ton peuple est dispersé sur les montagnes et personne ne le rassemble.

Tu as subi un désastre irréparable, tes blessures sont mortelles. Tous ceux qui apprennent ton sort applaudissent à ton malheur, car qui n’a pas été victime de ta cruauté incessante?