Il n’y a plus chez toi que des femmelettes, les portes fortifiées du pays s’ouvrent d’elles-mêmes devant l’ennemi: leurs verrous ont été détruits par le feu.

Puisez de l’eau, Ninivites, en vue du siège que vous allez subir, renforcez les murs de défense, pétrissez la terre argileuse et préparez les moules à briques.

Mais vous mourrez, brûlés dans l’incendie de votre ville, ou tués au combat. Vous serez détruits comme des feuilles dévorées par les hannetons. Votre population grouillait comme des essaims de sauterelles.

Vos marchands étaient plus nombreux que les étoiles dans le ciel, comme des hannetons qui dévorent et puis s’envolent, ils ont maintenant disparu.

Roi d’Assyrie, tes gouverneurs se sont endormis pour toujours, tes généraux ne bougent plus. Ton peuple est dispersé sur les montagnes et personne ne le rassemble.

Tu as subi un désastre irréparable, tes blessures sont mortelles. Tous ceux qui apprennent ton sort applaudissent à ton malheur, car qui n’a pas été victime de ta cruauté incessante?