Son poitrail est si dur qu’on dirait de la pierre, dur comme la meule inférieure d’un moulin.

Même les chefs sont pris de peur dès qu’il se dresse; dans leur affolement, ils perdent leurs moyens.

C’est que les coups d’épée n’ont pas prise sur lui, pas plus que la sagaie, ou la lance, ou les flèches.

Le fer n’a pas sur lui plus d’effet que la paille, et le bronze pas plus que du bois vermoulu.

La massue n’est pour lui qu’un simple bout de paille, il est indifférent aux sifflements du sabre.

Son ventre est hérissé de tranchants et de pointes, il laisse sur la boue les traces d’une herse.

Dès qu’il plonge dans l’eau, il la fait bouillonner, il transforme le lac en un brûle-parfums.

Derrière lui, reste un sillage lumineux, chevelure d’argent flottant sur l’eau profonde.