Assieds-toi en silence, Babylone, cache-toi dans l’obscurité, car tu as perdu ton titre de “Maîtresse des empires”.

J’étais indigné contre mon peuple. Alors j’ai déshonoré ceux qui m’appartenaient et je te les ai livrés. Mais tu les as traités sans aucune pitié, tu as écrasé le vieillard sous le poids de ton joug.

Tu te prétendais éternelle, maîtresse du monde pour toujours, mais tu n’as pas réfléchi à ce qui se passait, tu n’as pas pensé à ce qui allait arriver.

Écoute donc maintenant, toi, l’amie des plaisirs, bien tranquillement assise, toi qui te disais: «Je suis incomparable, moi! Je ne risque pas d’être veuve ni de perdre mes enfants.»

Tu mettais ta confiance dans tes pratiques maléfiques. «Personne ne me voit», disais-tu. Mais ton prétendu savoir-faire et ta prétendue science t’ont mis la tête à l’envers et t’ont fait dire: «Je suis incomparable, moi!»

Oui, un malheur va t’arriver, que tu ne sauras pas détourner; un désastre va t’assaillir sans que tu puisses t’en protéger: un orage fondra soudain sur toi, dont tu n’as pas idée.

Continue donc tes sorcelleries, toutes tes pratiques magiques. Tu les avais apprises à grand-peine, depuis ta jeunesse, avec l’espoir d’en tirer profit ou d’effrayer le mauvais sort.

Tu t’épuises à consulter les astrologues. Eh bien, qu’ils se présentent et qu’ils viennent te sauver, ces astrologues qui observent les astres, annonçant tous les mois ce qui doit t’arriver!