Un jour, tu m’as formé dans le corps de ma mère, comme on verse du lait et qu’on le fait cailler.

Tu m’as alors vêtu de muscles et de peau, tu as fait de moi un tissu d’os et de nerfs.

Puis tu m’as accordé la grâce de la vie, et tu t’es occupé de me la conserver.

Or tu as un secret, que tu veux me cacher. Mais je n’ignore pas le fond de ta pensée:

Alors tant pis pour moi, si je me rends coupable! Même innocent, je dois rester la tête basse, et je suis soûl de honte, ivre de ma misère.

Mais dès que je lève la tête, te voilà qui reprends la chasse contre moi, tel un fauve, m’écrasant à nouveau de ta toute-puissance!

Tu lances contre moi un assaut après l’autre, tu laisses ta fureur redoubler envers moi, et tu jettes sur moi des troupes toujours fraîches.

Pourquoi m’as-tu tiré du ventre de ma mère? J’aurais pu y mourir à l’abri des regards,