Tu m’as alors vêtu de muscles et de peau, tu as fait de moi un tissu d’os et de nerfs.

Puis tu m’as accordé la grâce de la vie, et tu t’es occupé de me la conserver.

Or tu as un secret, que tu veux me cacher. Mais je n’ignore pas le fond de ta pensée:

me prendre sur le fait dès que je suis en faute, et ne pas m’acquitter si je me mets en tort.

Mais dès que je lève la tête, te voilà qui reprends la chasse contre moi, tel un fauve, m’écrasant à nouveau de ta toute-puissance!

Tu lances contre moi un assaut après l’autre, tu laisses ta fureur redoubler envers moi, et tu jettes sur moi des troupes toujours fraîches.

Pourquoi m’as-tu tiré du ventre de ma mère? J’aurais pu y mourir à l’abri des regards,

et je serais allé tout droit jusqu’à la tombe, comme si je n’avais jamais eu d’existence.