L’homme n’est rien d’autre que l’enfant de la femme. Sa vie demeure brève et remplie de tourments.

Comme la fleur, il s’épanouit, et puis se fane; comme l’ombre qui fuit sans pouvoir s’arrêter.

Et c’est cela, mon Dieu, que ton regard épie! Et c’est moi que tu traînes ainsi en justice!

Car la durée de vie est limitée pour l’homme; c’est toi qui as fixé le nombre de ses mois, il ne peut dépasser la ligne que tu traces.

Cesse de le guetter et laisse-le tranquille, pour qu’il termine en paix sa journée d’ouvrier.

Or il reste toujours de l’espoir pour un arbre: si on le coupe, il peut se mettre à repousser, il ne manquera pas de produire un bourgeon.

Même si sa racine vieillit dans la terre, et si sa souche paraît morte dans le sol,