Les gens ont fait de moi un sujet de chansons. Je suis celui sur qui on crache en plein visage.

Mes yeux ne brillent plus, éteints par le chagrin; mon corps n’est à présent que l’ombre de lui-même.

Les braves gens restent sans voix devant mon mal. Les innocents sont indignés: ils voient en moi un homme de mauvaise foi.

«Que le fidèle persévère, disent-ils; et que l’homme aux mains propres redouble d’efforts!»

Ma vie est terminée; voici réduits à rien les projets que j’ai faits et mes plus chers désirs!

Si j’en crois mes amis, ma nuit serait le jour, et l’aube serait proche, alors que le soir tombe!

Que puis-je attendre encore? – Une place pour moi dans le monde des morts, un lit où me coucher dans son obscurité!

Je dis à mon tombeau: «C’est toi qui es mon père», et à la pourriture: «Ma mère et ma sœur!»