même les réfugiés que j’avais recueillis! Mes servantes me traitent comme un étranger; je ne suis plus pour elles qu’un indésirable.

Mon serviteur ne répond plus quand je l’appelle, même si j’insiste jusqu’à le supplier.

Ma femme ne peut plus supporter mon haleine, et mes propres enfants n’ont que dégoût pour moi.

Me voilà méprisé par de simples gamins: si je prends la parole, ils médisent de moi.

Je n’ai plus aujourd’hui que la peau sur les os, et je sors du désastre en ayant tout perdu.

Pitié pour moi, pitié pour moi, vous mes amis, car c’est la main de Dieu qui m’a porté ces coups!

Pourquoi vous joindre à lui et me persécuter? N’avez-vous pas assez de me martyriser?

Ah! combien je voudrais que ma protestation soit mise par écrit, inscrite dans un livre!