Ton luxe a été jeté au fond du monde des morts, au son de tes harpes. Ton matelas, c’est la pourriture, et ta couverture, la vermine.

Comment est-ce possible? Te voilà tombé du haut du ciel, toi l’astre brillant du matin! Te voilà jeté à terre, toi le vainqueur des nations!

Tu te disais: «Je monterai jusqu’au ciel, je hisserai mon trône plus haut que les étoiles de Dieu, je siégerai sur la montagne où les dieux tiennent leur conseil, à l’extrême nord.

Je monterai au sommet des nuages, je serai l’égal du Dieu très-haut.»

Ceux qui t’y voient venir t’observent attentivement, ils te regardent fixement: «Est-ce bien ça, demandent-ils, l’homme qui faisait trembler la terre, mettait à mal les royaumes,

changeait le monde en désert, rasait les villes et refusait de libérer ses prisonniers?»

Tous les rois des nations, oui tous ont l’honneur de reposer chacun dans son tombeau.

Mais toi, tu es jeté dehors, on t’a privé de tombe, comme un enfant mort-né qui fait horreur, comme un cadavre piétiné. Tu es couvert de tués, de gens massacrés. Ils sont descendus jusqu’aux dalles qui pavent le fond de la fosse,