Les arbres aussi se réjouissent de la fin du tyran. Les cyprès lui disent, avec les cèdres du Liban: «Depuis que tu es dans la tombe, on ne monte plus nous abattre.»

En bas, dans le monde des morts, on s’agite à cause de toi, tyran, en prévision de ta venue. Pour toi on réveille les ombres, tous ceux qui avaient été de grands chefs sur la terre; on fait lever de leur trône tous les rois des nations.

Ils prennent tous la parole et te disent: «Toi aussi, te voilà sans force, dans le même état que nous!»

Ton luxe a été jeté au fond du monde des morts, au son de tes harpes. Ton matelas, c’est la pourriture, et ta couverture, la vermine.

Tu te disais: «Je monterai jusqu’au ciel, je hisserai mon trône plus haut que les étoiles de Dieu, je siégerai sur la montagne où les dieux tiennent leur conseil, à l’extrême nord.

Je monterai au sommet des nuages, je serai l’égal du Dieu très-haut.»

Mais c’est au monde des morts, jusqu’au fond de la fosse, que tu as dû descendre.

Ceux qui t’y voient venir t’observent attentivement, ils te regardent fixement: «Est-ce bien ça, demandent-ils, l’homme qui faisait trembler la terre, mettait à mal les royaumes,