Tu oublies le Seigneur, celui qui t’a créé, qui a déployé le ciel et posé les bases de la terre. Tous les jours tu trembles de peur devant la fureur de l’oppresseur, comme s’il était prêt à te détruire. Mais que reste-t-il de sa fureur?

Bientôt, le prisonnier accablé sera remis en liberté. Il ne mourra pas dans son cachot et ne manquera plus de pain.

Moi, le Seigneur, je suis ton Dieu, j’excite la mer, je fais mugir ses flots. Mon nom: le Seigneur de l’univers.

Je remets en place le ciel, je replace les bases de la terre, et je dis à Jérusalem: «C’est toi qui es mon peuple; je te confie mon message, je te mets à l’abri de ma main.»

Parmi tous les fils que tu avais mis au monde, aucun ne t’a guidée. Parmi tous les enfants que tu as élevés, aucun ne t’a soutenue.

Les malheurs t’ont frappée par deux: ruine et désastre, guerre et famine. Mais qui voudra te plaindre, qui te réconfortera?

A tous les coins de rue tes enfants sont à terre, ils restent là, sans réagir, comme des antilopes prises au piège, sous la colère du Seigneur, sous la menace de ton Dieu.

Mais maintenant écoute bien, malheureuse Jérusalem, toi qui es ivre, mais non de vin: