C’est le deuil pour le vin nouveau, la vigne dépérit, et les joyeux lurons poussent des soupirs.

Le rythme gai des tambourins s’est arrêté, le brouhaha des gens en fête a disparu, le son joyeux des guitares s’est tu.

On n’entend plus de chansons à boire, et les boissons fortes paraissent amères aux buveurs.

La cité déserte est en plein désastre, l’entrée des maisons est bloquée.

Il ne reste de la ville que de sinistres décombres, sa porte est fracassée, en ruine.

Oui, sur la terre, parmi les peuples, il ne restera pas grand-chose, comme sur les oliviers après la récolte, ou comme après la vendange quand on cherche les derniers raisins.

Les survivants entonnent un chant, proclamant la grandeur du Seigneur; ils poussent des cris d’enthousiasme en arrivant des pays de l’ouest:

«Dans les régions de l’est, célébrez la gloire du Seigneur. Sur les côtes de la mer, proclamez son nom: le Seigneur, le Dieu d’Israël.»