Dans les rues, on se plaint qu’il n’y a plus de vin. La joie s’est complètement éteinte, la gaîté a disparu du pays.

Il ne reste de la ville que de sinistres décombres, sa porte est fracassée, en ruine.

Oui, sur la terre, parmi les peuples, il ne restera pas grand-chose, comme sur les oliviers après la récolte, ou comme après la vendange quand on cherche les derniers raisins.

Les survivants entonnent un chant, proclamant la grandeur du Seigneur; ils poussent des cris d’enthousiasme en arrivant des pays de l’ouest:

Nous entendons ce chant, qui vient du bout du monde: «Gloire au Dieu juste!» Mais moi, je me dis: «C’en est fait de moi, oui, c’en est fait de moi. Quel malheur!» Les traîtres sont à l’œuvre, ils trahissent à qui mieux mieux.

Terreur folle, fosse et filet, voilà ce qui vous attend, vous qui vivez sur la terre.

Celui qui fuira devant les cris de terreur folle tombera au fond de la fosse. S’il peut en remonter, il se prendra au filet. La grande inondation menace, le monde tremble sur ses bases.

La terre se crevasse, elle vacille, elle s’écroule,