Le rythme gai des tambourins s’est arrêté, le brouhaha des gens en fête a disparu, le son joyeux des guitares s’est tu.

On n’entend plus de chansons à boire, et les boissons fortes paraissent amères aux buveurs.

La cité déserte est en plein désastre, l’entrée des maisons est bloquée.

Dans les rues, on se plaint qu’il n’y a plus de vin. La joie s’est complètement éteinte, la gaîté a disparu du pays.

Oui, sur la terre, parmi les peuples, il ne restera pas grand-chose, comme sur les oliviers après la récolte, ou comme après la vendange quand on cherche les derniers raisins.

Les survivants entonnent un chant, proclamant la grandeur du Seigneur; ils poussent des cris d’enthousiasme en arrivant des pays de l’ouest:

«Dans les régions de l’est, célébrez la gloire du Seigneur. Sur les côtes de la mer, proclamez son nom: le Seigneur, le Dieu d’Israël.»

Nous entendons ce chant, qui vient du bout du monde: «Gloire au Dieu juste!» Mais moi, je me dis: «C’en est fait de moi, oui, c’en est fait de moi. Quel malheur!» Les traîtres sont à l’œuvre, ils trahissent à qui mieux mieux.